EL VIÑADOR CELESTIAL.

El arrebol de la hora pintaba de rojo los plumajes, el ocre ferroso del cerro, era espejo del sol, y la brisa, encendía linternas rojas en el polvo de arena y plata, viajando por el aire.
Rojo ardiente, como el fruto de la tierra, así era el clima del lugar, el hombre caminaba las hileras, viendo como subía la noche, del valle hacia el cielo.            Jugaba con sus pies,  a patear el ruedo de su sotana en cada paso. Sus dedos regordetes, tomaron un grano, lo giró entre el índice y el pulgar a contra luz, el rojo de la tarde, no pudo virar los tintes violetas.        Comprimió el fruto probando su resistencia, hasta que lentamente, osmóticamente, se produjo la filtración , a través de la piel del fruto, chorreando espeso sobre su mano.
Luego observó la semilla, fuerte, robusta y sana en su estructura, amasó los restos, y miró sus manos, azul violáceo, el color de la uva en su punto de cosecha.
Por fin tomó otro fruto, eligió el mas grande, ese que se encuentra último en la pirámide invertida del racimo, el mas dulce, y lo llevó a su boca, donde esperaba la  lengua temblorosa, ávida de gozo.   Esta lo  tomó y lo escondió en la bóveda del paladar, jugó con el  un segundo, haciéndolo girar, atrás, adelante, luego aumentaba suavemente la presión de la lengua, considerando su punto de estallido, cuando lo encontró se preparo los sentidos, para aprovechar el  placer en todo su espectro sensual.
Respiro profundo lentamente, cerró los párpados, y suavemente esperó el bing bang de sabores, que sabia  llegaría a sus papilas, dando la alarma a todo su ser, tan exquisitamente diseñado por el Gran Arquitecto.     Al estallar, su boca se inundó  de  dulzor, que fue dejando paso a una ligera acidez, quizás un poco astringente, nada que un buen roble no solucionara.
La noche ya llegaba a la mitad de la ladera del cerro, regresó sus pasos, relajado después del clímax de sabores, era la hora del  rezo , la penúltima  oración del día,  Visperas,  la última  era,  Completas.