ME GUSTA...

Me gusta el asado, y el buen beber
hacer el fuego con leña de espinillo
preparar la carne, salarla, pensar...
Esperar comensales, mi familia, amigos
gozar el manjar.
Me gusta ver a los que quiero
disfrutar lo que hice con mis manos
llenar su copa,sorprenderlos
con el esfuerzo económico del homenaje.
Me gusta la ofrenda del amor
 que no tiene preparativos
solo se sirve en un abrazo, una sonrisa...
Me gusta querer, entregarme a la alegría
de mis nietos, a sus manitas que se mueven
sus bocas aceitosas de comida.
Me gusta esforzarme por querer
y recibir el amor de los que amo.

PROFECÍAS

En los campos de labranza
gime el buey, suda el hombre.
Es la profecía...
Llora la mujer en el lecho
pariendo la sangre nueva.
Es la profecía...
Me pregunto,
¿en estos tributos
de llantos y esfuerzos
alcanzaremos la profecía
del cielo prometido?

SILENCIO DEL PAYADOR

El tiempo llora tu ausencia
la pampa desolada
calló su canto
de pájaros y de viento.
No se oyen cascos
ni el ruido de aceros
haciendo ecos en la noche.
El payador calló sus decires
silenció su guitarra
lo sorprendió la muerte
que robó su voz.
Una cruz de palo marca el lugar
donde el alma se pasea
 las noches de viento
silbando entre los pastos.

LA DAMA DEL TÉ

La taza  llegó a manos de la anfitriona, preguntó el gusto a su invitado, sirvió el té y agregó una gota de leche.  La indiferente cortesía, hacia mas deliciosa la tertulia.  La dama halagaba a sus visitantes, con esplendida vajilla y amables temas de conversación.  El fondo de un piano, mantenía alerta los sentidos.  Un invitado repitió la ceremonia, la mujer tomó de su mano el recipiente, solo ellos notaron el tembloroso roce, que humedeció sus manos.  El cerraba los ojos, no quería mirarla, recordaba los momentos de amante entrega, que desmentían a la dama educada y amable, que tenía frente así.  El vestido bello, pero riguroso, le daba ese halo de sencilla decencia, propia de su rango de cofrade parroquial.  Tendía el altar de los domingos, y fiestas de guardar, con el mismo celo con que servía el té de los jueves.  Era una mujer generosamente dotada en los sentidos, y en el espíritu.  Ahora, mientras atendía su casa,  en el doméstico gesto de servir una taza de té, emanaba de ella ese magnetismo que atraía, como en los momentos de intima pasión, en que ejecutaba el rito del amor, con devoción de vestal.  En su ser, las esencias se conjugaban,  alimentándose en mutua complacencia.  Nada de atroz significado era su vida, dama conspicua y promiscua , tendía la mesa de varios señores.

TRAGEDIA

La tragedia ansiosa,  deambula el mundo buscando su presa.  Traicionero monstruo babeante, desaforados sus ojos en brillos de muerte.  Olvidó, que la cadena armoniosa de los espíritus, no se rompería en  tiempos de luz, cuando los hombres, vuelven sus rostros al misterio de su origen, buscando la bondad.  Ella está en todos los altos ideales, que hacen del hombre una persona.  Es virus, que propaga la esperanza, y fortalece lazos,  propios de seres pensantes, que buscan la equidad como fin.  Los tiempos de las historias religiosas, y étnicas que marcaron al hombre en sus creencias y organización, son también aquellos, que introdujeron en su existencia la sombra del dolor, en forma de tragedia.  La bondad es propia del hombre, cuando éste se refugia en ella, la tragedia no entra en su vida.

HORA MÁGICA

A esa hora mágica, en que el sol corre a la luna, y las sombras, se niegan a partir, a esa hora... solíamos amarnos.  Entre el cielo y la tierra, mi alma jugaba, tus juegos de amor.
Este amanecer no tiene magia.  ¿Acaso te fuiste con la luna, oculto en la noche?  Amor de mis amores, regresa con el sol, ilumina el alba.  Con gotas de rocío, haré un arco iris, que adorne tu frente.

LA DAMA DE LA LAGUNA

Quien pudiera ser laguna... Pensaba el hombre disimulado entre los árboles, el garañón anunciaba la presencia femenina escarceando, respirando ansioso sobre su hombro, él lo acariciaba, apaciguando su animo.  La mujer ejercitaba su cuerpo nadando, zambullía su cabeza, que emergía como un perfil tallado en níveo mármol, al que el agua daba brillo,  satinando sus formas.  ¿Quien será la dama de la laguna?   Todos los días hacia el mismo recorrido a su cabaña, la serena paz de su lugar en el mundo lo envolvía, soltaba la rienda al caballo que solo se detenía en su pesebre.  Pero un día, a orillas del agua se detuvo, fue entonces que la vio.  Así pasaron los días, ansioso el binomio, apuraba el paso del regreso, para detenerse a contemplarla. Como un espejo, en el que el cielo se refleja, así lucia la quietud del agua, eso lo alarmó.  Ella no estaba, el caballo se revelaba a la rienda, haciendo de su crin en remolino, pañuelos del adiós.  Desolados siguieron su camino, oían los cascos de un jinete, como tantos a esa hora, en que todos regresaban.  Alcanzó el jinete su cabalgadura, solo vio los ojos de la amazona, y supo que era ella.  Hoy no se bañó en la laguna, esperando su paso, los caballos rozaban sus belfos, ellos sonreían en silencio, compartían la tarde,  llena de promesas de amor.

PENSIONADO ESTIVAL

Los niños rodeaban la jaula, sus caritas asombradas estudiaban a los recién llegados.  Lucas el mayor, suponía  eran pájaros, Candela, sentada en el piso,  con voz autoritaria de sabionda, respondió - ¿No ves que no vuelan? ¡¡ no son pájaros¡¡-  Joaquin, el pequeño, se afirmaba en su opinión - ¡¡Son patos¡¡- Mientras, su dedito indice insistía en sacar algo de su nariz.  Quedaron un rato en silencio, mirando si los recién llegados les daban una pauta, para adivinar su especie.  Las aves estáticas, les seguían en el asombro.  -Abu, ¿que son?-  La pregunta tenía visos de rendición -Son gallinas-  Volvían a mirarlas  -¿ Por que tienen sombrero? -  Decidí tomar mi tiempo para explicarles  -En la cabecita tienen plumitas, son como un nidito, así es su raza, creo,  son asiáticas, también llevan plumas en sus deditos-   Son  blancas de plumaje sedoso, de día se pasean por el patio, en la noche duermen en su jaula.  El gallito con su canto, recuerda mis días de infancia, la gallinita, pone un huevo todos los días, que la gente menuda, se turna en comer.  Oki, el perro, está en guardia, nunca había visto "bichos" tan raro en su espacio.  Todos vivían en armonía, compartiendo sus diferencias...  Hasta que llegó de pensionista vacacional, Mora, una caniche pequeñita, blanca, traía en una canastita cuatro cachorritos recién nacidos.  La sabia madre, no sé por que, rechazó el alojamiento que tenía preparado, quizás por el calor reinante, y desparramó sus crías por la fresca galería, prohibiendo el paso a sus congéneres, con grandes ataques de furia.  Los mas afectados...los plumíferos, que no salían de su jaula, Oki, en su casilla.  Grande fue mi sorpresa en la mañana, la dama blanca, se había transformado en algo totalmente negro, solo sus ojitos brillaban.  Esta vez, me ganó el asombro como a la gente menuda.  La inquieta madre, no tuvo mejor idea, que cambiar nuevamente su alojamiento, e instalarse en la leñera con carbón. Creo me esperan unos días muy divertidos.  Realmente, la tortuga y los peces, son una maravilla. Olvidaba que hoy cambia la luna, la cobayo, también dará a luz.

LA FLOR PERDIDA.

La mujer se inclinó y tomó entre sus manos la flor. Seguramente alguien la perdió, no aceptaba el pensamiento de que alguien tirara una flor. ¿ Habrá caído de un ojal elegante?.  Quizás ¿de la trenza de una joven?.  El calor del sol, ya dejaba su marca en los pétalos, el perfume se iba con ellos.  ¿Que habrá marcado destino tan triste a una flor?  Morir abandonada, no merecer la risa del festejo, ni la lágrima del dolor.  La dama sintió pena, abrió el libro, y la guardó entre sus páginas.  Cada día marcaba su lectura, al verla se preguntaba ¿quien perdió la flor?

LA NUBE Y EL VIENTO

Pasa la nube, silenciosa navega el cielo azul.  La corre el viento, rompiendo su calma, ella se dispersa, y lo burla.
Desorientado regresa en remolino furioso, arroja polvo al aire,  ella ya no está.  Aburrido empuja los abrojos, que ruedan por el campo sin rumbo, sacude los árboles, juega con los pájaros desviando su rumbo, frenando su vuelo.  El viento busca su nube, busca su paz,  ella  sigue en su infinito  mar.

SOLEDAD ¿FRUTO DEL EGOÍSMO?

En un gesto bíblico, estiró el brazo, y arrancó una manzana.  La acercó a su cara y tomó su aroma, a su lado, Quimei, la perrita, esperaba ansiosa.  Todos los días la anciana cortaba de su parque la fruta,  que compartía con su perro.  En aparente soledad la vida transcurría, ella que cambió su pasar silencioso de intramuros, por la mundanal algarabía, aun no encontraba su norte.  Su mente y espíritu, tantos años moldeados por maestros del alma, resistió los cambios.  Ya no pertenecía al pasado, tampoco al presente. ¿ Donde estaba ese lugar, que ella creyó ver, pensando en la libertad?  Al fin se dio cuenta, que la libertad, igual que su vida anterior, hay que cultivarla en frutos compartidos.  La libertad del Ser, está justamente, en la solidaridad existencial.  Ser libre, es poder intercambiar valores, aceptando unos, rechazando otros, desde la experiencia.  En estos tiempos donde se habitan todos los espacios, la soledad está esperando por el más débil.  Hoy más que nunca, la existencia necesita aferrarse al corazón de su vecino, la soledad, ya no tiene para el hombre de hoy, la mística de antaño.  Los estímulos alejan al hombre de la búsqueda espiritual, esa que ilusionaba con promesas de perfección, y atemorizaba con paraísos perdidos.

ALEGRÍA MÍA

Hace días que busco mi alegría, digo mía pues, es ese estado de ánimo que amanece conmigo, y al final del día, igual que yo, busca el silencio. Me ha dejado sola. Estará agobiada por mis sentires? que últimamente no son agradables.  Me duele tanto la vida...los niños, esa niñez desolada, robotizada, abandonada.  Será que el hombre está perdiendo la sensibilidad?  Esa que hizo de él, un ser solidario.  A que triste corazón estas dando esperanza, alegría mía?  Si es un niño, di que eres mi regalo.

VALOR DE UN ALMA

El viajero escondió su rostro bajo el ala del sombrero, se sentía mirado.  Era el único de cabellos y barba blancos, de pantalón y saco color claros, ocultaba sus ojos del mismo color del cielo.  A esas alturas el tren trepaba el largo puente, rumbo al último pueblo de frontera.  Ansiaba que el tiempo pasara, quería olvidar.
Trataba de entretener su mente estudiando la idiosincrasia de los pasajeros, el pasillo del vagón ocupado por animales de granja, viajaban tan a gusto como sus dueños, se adormecían en el traqueteo.  En la parte de los equipajes, sobre las cabezas, estaban los frutos y  granos, todo producto del trueque, esa sería la moneda de pago, por sus servicios de médico.  Lo recibió la humilde cabaña, polvorienta y solitaria, buscó el descanso en el  frágil catre.  La imagen amada, de mujer paciente y doliente, la que se deshizo entre sus manos, como castillo de arena, y en llantos de mar, no lo dejaba.  Veía esos ojos,  yendo a la oscuridad sin fin, que no dejaban de mirarlo, esa boca desesperada por vivir,  en su agonía decía te amo.  Lloró el hombre su maldad... una vez mas.
Mucho hacia que buscaba el olvido, la redención de tamaño crimen, pero el perdón, y el olvido, le negaban su presencia.  A los ojos del mundo, era un hombre bondadoso, dedicado al prójimo.  Solo Dios, sabia su verdad, y el precio de su culpa.  Alguien dijo una vez, "Un Alma vale mas que un mundo".  Larga será la búsqueda del perdón, para que, por fin llegue el olvido.

MENTIRA MATERNAL.

Patio pobre, donde el viento barre las últimas hojas de los árboles.  Después de la tormenta, el niño recoge los pichones caídos de los nidos,  sin saber a cual pertenecían, los acomoda en ellos, pues las palomas igual los alimentaban.  Trataba de contarlas, pero en el remolino de plumas, siempre se perdía, sucedía que durante el frío invierno, solo quedaban  aquellas con sus crías, o las muy viejitas, las demás buscaban mejores climas.
Caía la tarde, en la casa brillaba la luz del quinqué, el olor del cocido  hizo dar un salto a su estómago, el abuelo ya esperaba su plato en la mesa, con su madre unieron sus manos dando gracias los tres.  Avanzada la noche, la madre tomó una bolsa y salió al campo, en un pozo pone el bulto, y lo tapa con una piedra, rogando que ningún animal la sacara.  Dejaría en libertad las plumas de las primeras palomas que dejaron su nido, buscando mejores climas.  La madre apretaba el abrigo, como si abrazara a su hijo, una lágrima, se hizo escarcha en su mejilla.  Entró a la casa a oscuras, y suavemente se metió en la cama.

INSTANTE

El instante,
eslabón invisible que une los tiempos.
 Asomo del pasado, regreso del futuro.
 Ese punto fugaz,
 que hace en el presente, el tris de quietud.
 Todos lo nombran,
 olvidando que en su breve existencia,
se tocan,  la vida y la muerte.

LA PLUMA.

Viene por el aire, suave, avanzando con pasos de danza.  Sube, baja, en suave remolino muestra cuan dúctil es. Su blancura, se lleva la luz.  Por fin se posa, inmóvil queda.
Es una pluma blanca, que la briza  jugando con ella, entró por la ventana.  Sobre un almohadón quedó, como una  pincelada que devora los colores.
La magia del movimiento, absorbió mi tiempo presente, que ya disfruto en pasado.

CAPRICHO

La niña llora
que tiene la flor?
que muestra su pena
con gotas de mar.
Collar de caracolas
quiere llevar,
jugar en la arena,
con la espuma
pintar castillos.
No llores alma mía
bajaremos de la estrella, y
 en la cresta de la mar
a la playa llegaremos.

REYES

La una de la madrugada, dejo mi libro y me dispongo a cumplir con el feliz cometido,  de,  convertirme en rey mago.  La gente menuda por fin se durmió, cansados de mirar el cielo, esperando ver la fila de camellos, y sus reyes bajando de la estrella.  Tres pares de zapatitos en la ventana, en el piso, tres jarros de agua, tres montoncitos de pasto, me parece sentir en estos objetos, la risa, el correr, la alegría de mis nietos.  Veo extraña la quietud del conjunto,  siempre en movimiento.  Con una vieja pezuña, que traje del campo cuando  mis hijos eran pequeños, voy dejando marcas de lodo, bajan de la pared del patio hasta los zapatos, beben,  y dejando caer algunas briznas de pasto, siguen su camino trepando por la pared opuesta, rumbo al cielo.  Amorosamente acomodados dejan los regalos, también,  algunos dulces extras, por ser "niños buenos, " y haber merecido la visita de tan ilustres viajeros del tiempo.  Me siento a tomar  mate, esperando el primer grito de felicidad, que alertará  al resto.  Que bella es la alegría de un niño, que fácil de lograr.  Pienso en tantas cosas...algunas tristes.  Acepto el momento de gozo que me toca, y doy gracias.  

LLUVIA DE PÁJAROS MUERTOS

Lluvia de pájaros muertos, era el título de la noticia en los medios.
Yo vi caer esa lluvia.  Es una imagen, casi, apocalíptica ¿ Por que muere un ave en pleno vuelo?.
Viaja como una saeta bella y brillante, llevando su canto,  de pronto el silencio, en un enloquecido girar en picada se estrella en el piso, en un sonido seco y sin eco, que marca el fin del movimiento.  El ave queda con sus patitas hacia el cielo, las alas abiertas, los ojos, cubiertos de un fino velo que opaca su brillo, anunciando la ausencia del soplo vital...
¿Quien puede asesinar un pájaro, callar su canto, negar su existencia al mundo?  Solo el hombre.
Y para que suceda así, casi en forma masiva, el crimen se planea.  Se arrojan semillas envenenadas en los sembradíos, así combaten a quienes comen de las cosechas, pero también caen por contacto de un ave a otra, al beber de las aguadas, dejan el veneno donde otras beberán.  Así se propaga la muerte, viaja veloz, engañando a la vida con corazón de pájaro.

EOLO, DONDE ESTAS ?

La briza no quiere llegar, la luna aburrida, sin luces y sombras, no puede jugar.  Baña de plata el sol de los trigales, lánguida se mueve en el cielo, buscando reflejos en el río.  Por que no llegan los aires del sur?, trayendo frescura.  O los del norte, quemando la mies.
Aburrida la noche, se duerme en silencio acunada de estrellas, que la briza no hace parpadear.
No hay música en el aire, ni roces misteriosos de sombras que se mueven.  ¿Donde quedó el movimiento?.
¿En que lugar se escondió Eolo, que esta noche,  no quiere jugar?

ES LA VIDA QUE PASA...

Mi casa quedó vacía.
Este año,  el mas pequeño de mis nietos comienza su año escolar.  Una nana los despedirá en el transporte por las mañanas, y los recibirá con el almuerzo.  Por ahora,  todos en el mar de vacaciones, notaran los cambios cuando regresen.
Mi hijo menor también dejó el nido de la casa familiar, allá va,  "como flecha arrojada a la vida", lleno de esperanza y curiosidad, también de temores.  El corazón de madre y abuela, sufre, pero no deja de empujar a que cada uno enfrente su vida, cumpla su destino.  Crecer duele.
Pienso en repintar los cuartos, tenerlos listos para las excursiones de mis nietos, las pijamadas, las visitas a la "hacienda" que tengo a mi cuidado, y les pertenece, pájaros, cobayos, gallinas, perro, peces. no se que mas, si, la novedad es un caracol que consume azúcar en un frasco.   Acabo de cumplir otra etapa en mi vida, esa, en la que los hijos y nietos, dicen "hasta luego".  Retomaré ocupaciones, mis amigos ya esperan el regreso a las tertulias, donde el tiempo, y la experiencia harán charlas profundas, reafirmando sentimientos y principios.
Así es la vida, un continuo pasar, solo debemos saber decir, hasta luego.

ESTOY AQUÍ...CON TODOS.

Después de las celebraciones, muy contenta, recupero mi rinconcito silencioso.
No he podido abrir la pantalla, hoy me he llevado grata sorpresa al ver mi pequeño mundo con nuevas caras que iré, de a poquito, visitando y conociendo.  Espero que este año nos lleve a todos,  a concretar hermosas amistades y afectos que nos enriquezcan como personas.
En horas, largaré mi primera pequeña historia cotidiana, así comienzo este año nuevo de trabajo.
Los abrazo.