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domingo, 23 de diciembre de 2012

NAVIDAD

A todos mis amigos, aquellos que dejaron su rastro en casa de la abuela, aquellos que se asomaron y se llevaron una sonrisa, o quizás una pena por los contenidos, a todos quiero desearles en esta SANTA NAVIDAD que la gracia sea pródiga en nuestras vidas y nos ayude a renacer en los propósitos que nos hacen mejor persona.  Los tiempos de mi vida hacen que vea cada celebración con una importancia diferente cada vez, los valores a que nos aferramos se hacen mas y mas invisibles a los ojos de los demás, las necesidades se minimizan y lentamente el silencio nos muestra un lugar mas cómodo a nuestra lentitud....
Quiero hacerles saber que a pesar de mi ausencia temporal en los escritos volveré a compartir mis horas con todos ustedes, los abrazo y  FELIZ NAVIDAD ¡¡¡¡

sábado, 17 de noviembre de 2012

PERDIDA

La mujer perdida, así le llamaban en el pueblo.  Nadie recuerda cuando llegó, algunos creen que siempre estuvo y no querían notar su presencia, las damas bajan la mirada cuando la cruzan, otras evitan su camino.  A ella no le importa,  sabe que en ese mundo de mujeres muertas vestidas de negro puede deambular feliz ostentando los gozos a los que ellas renuncian.  Todas tienen familia numerosa educada, alimentada y con metas en la vida que se repiten por generaciones, se reproducen y trabajan.  Ella,  la perdida es dueña de secretos de familia a través de las cuitas de sus varones, así sin quererlo se ganó su lugar en la sociedad pueblerina.  Varias generaciones despertaron a la pasión y muchos al amor en sus penumbrosos aposentos, casi se podría decir que todos tenían iguales técnicas amatorias, las novias preparaban su ajuar y ellos eran iniciados como hombres.  Así funcionaba el pueblo, cada uno en su oficio y arte.  También los jefes religiosos cumplían con lo suyo, acristianar, perdonar y matrimoniar, eran el nexo entre pecado y virtud.

lunes, 12 de noviembre de 2012

EL HOMBRE QUE FUE

La mujer era imagen de sal, blanca e inmóvil frente al foso donde descendía el ataúd de quien fuera su esposo.  El hecho fatal de la muerte cambiaba el espectro de sus emociones, sentía que todo sin él era nuevo.  El reloj parecía sacarla del presente y llevarla al pasado a esos tiempos en que la muerte era esa "cosa" lejana en la que ya tendremos tiempos de pensar, días de planes, risas,  amigos y amores.  Así comenzaron la vida juntos, él era el hombre soñado, brillante, gran hacedor, sencillo y alegre.  Toda esa carga de virtudes que el tiempo y avatares se llevaron, se gastaron, quizás el desencanto y el choque con la realidad la gran asesina de sueños.  El tiempo pasa,  la la llama de la juventud languidece y la vida pierde su belleza en la monotonía, en la desigualdad doméstica de los goces y las penas.  La vida juntos se convirtió en un aguante honorable frente al mundo y la familia esperando el último trance,  al que él había llegado primero.  La mujer veía en esos restos la metamorfosis que forjó el desencanto, que verdaderamente eran "restos" de aquel hombre que soñó cambiar el mundo y este lo devoró.

domingo, 4 de noviembre de 2012

LA SEÑAL

La anciana bajaba hacia el valle, serpenteaba el camino. Venía vencida bajo el peso de los atados de yuyos; cada vez tenía que recorrer más camino para encontrarlos, o quizás sus años le alargaban las distancias.  En eso pensaba, ya sentía que los inviernos la ataban dentro de su casa, y los veranos igualito que a las plantas le sacaba el agua del cuerpo dejándola mustia.  Cuando el cuerpo se desacata a la orden de la razón, negándose a los esfuerzos es que nuestra Natura ya está anunciando su retiro.  Esa charla teníamos con el compadre Trinidad, el sabio y leal amigo me dio el mensaje, me dijo que estuviese atenta a los signos de la parca que siempre se anuncia.  A él le sucedió que su fiel perro cimarrón lo desconoció en pleno día. Vio la sombra que se acercaba, no era su dueño, era la guadaña que venía asestando su toque. Cada vez le fue quitando la fuerza, el hambre,  ya ni pitaba el cigarro de chala.  Así se quedó el pobrecito con su imagen de hombre borrada de este mundo, solo era un cuerpecito seco y amarillo que la tierra se tragó.  Se sentó debajo de un moradillo y encendió un chala, cerró los ojos y pitó largo y sereno como recuperando fuerzas. Lento fue abriendo los ojos y entre las volutas de humo veía una imagen que se acercaba. Exhaló con fuerza el humo para mejorar la visión y supo que su señal había llegado... Blanco como mantel de sacrificio, luminoso y rodeado de larga crin avanzaba hacia ella el caballo. Se detuvo y con sus belfos comenzó a acariciar su pelo, escarceó  dejando la marca en la tierra.  Cuando parpadeó la imagen se había ido.  Se persignó y siguió su camino, los pensamientos se alejaron de su mente como temiendo al recién llegado, la muerte.  Ella no haría como su compadre, entregarle su existencia así nomas.  - si quiere mi muerte que luche, como yo hice con mi vida-  la vieja reía, sabia que le esperaba una larga lucha...

sábado, 27 de octubre de 2012

GUERRAS URBANAS

El sol se inflamó de rojo pintó la tarde de fuego
y los ánimos promiscuos estallan en lucha por dominar las sombras
hombre y miseria libran batallas por permanecer
calles de horror y muerte despiden existencias sin regreso
la luz del alba ilumina rostros desolados
seres excluidos donde el caos pone cadenas a sus vidas
cerrojos impiadosos del  poder
negocia el hombre sin piedad a la plebe sometida
promesas de triunfos pasajeros que se llevan consigo
la moral y dignidad del rey de la creación

viernes, 19 de octubre de 2012

MÚSICA DE AMOR

Silencio estremecido por música de goces
los velos de la noche se rasgan dando paso al amor
se retira pudoroso el espacio sin sonidos
liberando los acordes que agitan los latidos
silencio y armonía
juegan a ganarse los vacíos y reinar

miércoles, 17 de octubre de 2012

DESOLACION

Hoy sentí la muerte y tu no estabas
tuve miedo
de no verte de romper viejas promesas
de partir después de ti
tuve miedo
al fracaso de mi fuerza
de mi luz y de tus ruegos
las fauces de oscuros corredores
emiten gritos de victoria
sobre ellos la muerte se desliza
arrastrando cuerpos inmolados
tuve miedo
y tu no estabas

miércoles, 10 de octubre de 2012

FETICHE

Se preguntaba que tenían los pies de la mujer que no podía dejar de mirarlos, le atraían, los acariciaba, besaba...  ¿estaría enfermo?.  Analizaba la anatomía de los miembros y no tenían nada  diferente al resto de los humanos, solo que él estaba  prisionero de ellos, de estos pies amados, deseados, complacientes.  La dama burlona lo dejaba hacer, toda ella era fruto de la generosidad estética de la Divina Providencia y su amante solo sentía atracción por sus pies.  Veía la transformación erótica en él mientras hablaba, seducía, acariciaba tomándolos en sus manos como amorosas palomas necesitadas de cariño, que al darlo encendían su pasión.  Y así como una ola de ternura trepaba el amante su cuerpo dejando en cada poro una caricia, convirtiéndose en adorador del amor, seducido por los pies.  La parte mas lejana de su corazón y razón, a la que solo él sabía dar vida propia.

viernes, 5 de octubre de 2012

NOCHE DE LICÁNTROPOS

Dicen que en noches de plenilunio se aparean los licantropos, los ojos amarillos sufrían la espera ocultos en el follaje veían mutar su esencia.  Estremecido y afiebrado,  la razón y los sentidos sobredimensionaban la percepción.  Los efectos de Celene eran fuego en sus entrañas y en la boca, le urgía el acto conservador de su especie y la sed de sangre fresca.  Su lomo brillaba en un manto oscuro  de sudor que marcaba su terreno, el viento le trajo los almizcles y supo que su festín había llegado.  Comenzó el cortejo de dominio, de mordidas sangrantes que avivaban el olfato acelerando el bestial rito, lamieron sus heridas y salieron, ella a gestar la espera el a dominar la espesura antes que llegue el alba.  El día los encontró serenos, le resultaba gratificante el contacto con la piel suave y blanca de la mujer, se miraron prometiéndose la entrega cuando Natura llame a sus cuerpos a unirse bajo la luz  de la luna.

lunes, 1 de octubre de 2012

PEQUEÑITA CRÓNICA URBANA

Sintió el ardor quemante del acero entrar en su cuerpo, vio la mirada de su atacante reconociendo esa furia en la mano que blandía la navaja.  Mientras caía se dijo -así que esta será mi muerte...-  morir por nada, ni nadie, ser un acto numerario en las estadísticas.  La sangre se derramaba, corría por las baldosas abandonando sus vasos sanguíneos  el pequeño río dejaba a su paso minúsculas fibrillas de coágulos,  ya casi no fluía.  Una hormiga asombrada agitaba sus antenas tratando de descifrar el obstáculo en su camino, un curioso se agacho y fijó los ojos en los suyos ya sin movimiento - este hombre murió- dijo.  Yo mismo sentía la masa de mi existencia inerte y despojada.  Las hormigas animadas por la quietud y frialdad comenzaron a trepar el cuerpo, el curioso sintió su zapato adherido al piso al espesarse la sangre que pisaba.  Llegó la morguera y en una sucia bandeja de latón pusieron el cuerpo y se lo llevaron.  Una vida sin historia trascendente, una persona común, igual que el matador, despareció en la tragedia de un encuentro que nadie sabe por que sucedería.  Solo fue la muerte que paseaba disfrazada de fracaso y ambición,  y se cargó al primero que encontró.

jueves, 27 de septiembre de 2012

MANJAR DE SOL

El plato celeste con flores azules en los bordes, le ofrecía al niño aquello que los estudiantes usamos como ejemplo práctico de una célula, ahi estaba,  rodeado de hermoso disco blanco que desvanecía su consistencia al trepar el pequeño domo amarillo, el huevo.  Tan perfecto se veía,  que no sabía como comerlo sin romper su belleza.  Tomó un fino grisin y cuidadosamente pinchó la membrana blanquecina, la yema líquida se pegó al palito de pan y lo llevó a la boca.  El huevo parecía un ojo gigante que lloraba una lágrima color de sol, que dejó su rastro hasta llegar al plato, donde al enfriarse se espesó quedando desechada por el comensal.  El orificio se convirtió en un crater, el huevo estaba roto y vacío ya no tenía atractivo, el niño se retiró de la mesa  dejando a medio comer la gran célula inmolada...

lunes, 24 de septiembre de 2012

RUEGO DE SOMBRAS

Aura silenciosa rodea tu luz, abres caminos en las sombras
llega hasta mi, rescata mi alma de oscuro tormento
abandonado de amor, seco de llanto solo la pena viaja conmigo.
Búscame haz que mi sombra brille en tu luz,  dame la vida
tráeme la risa que quiero volver.
Refugio de amores de seres en sombras, no me dejes aquí...

lunes, 17 de septiembre de 2012

EL GRAN CHASCO

¿Y si la vida fuese un gran chasco, si solo fuésemos un accidente existencial flotando en ceniza cósmica?.  Dicen que solo usamos el diez por ciento de nuestro cerebro, ¿ sabremos alguna vez el misterio del noventa por ciento que nos domina? ¿ seremos acaso superhombres dormidos que esperamos el tiempo del gran cambio, el del conocimiento total, tendremos las llaves del universo en ese noventa por ciento?  ¿que ley u orden nos mantiene prisioneros de la ciencia infusa, esa que dicen alguna vez poseímos?  ¿Que misterios encierra la masa cerebral que no nos permite llegar a ellos?   Para mi la vida es un gran signo de interrogación, que cada uno responde a su manera según su cultura  su fe y su necesidad...

viernes, 14 de septiembre de 2012

LAGRIMA ROJA

La lágrima roja tiñó la tarde
ensombrecido el cielo asustó los pájaros
quien se atreve a ocultar el sol
quien busca el ocaso para esconder su pena
el silencio ocupa los sonidos
ya no hay ecos ni fulgores
se fue el amor se fue la vida
cargando su cosmos dejando el vacío...

lunes, 10 de septiembre de 2012

SECRETOS DE LA MUERTE

Echado sobre el montículo parecía querer abrazar la tierra.  El perro no entendía la ausencia, resignado y vencido permanecía...
Mas que nunca la palabra rasero le cuadra a la muerte, que a todos nos iguala en el misterio que es su presencia.  Que secretos tendrá este acto del que solo sabemos que es implacable y definitivo.  El perro sobre la tumba igual que los humanos, siente la soledad del afecto, no sabemos si gime por el yacente o por él.  Siente el vínculo roto y que su existencia es otra, pero no será así, existe el otro fenómeno llamado tiempo apaciguador de penas y dolores y así el ciclo de la vida y muerte continúa, cambiando los actores.  Todos los seres vivos presienten su llegada, todos le tenemos cierto grado de aprensión, muchos animales enloquecen de terror ante las circunstancia de peligro para su vida.  Ningún tesoro prometido nos mejora el sentimiento hacia ella, de ninguna manera negociamos la mortalidad ya que somos obra de este mundo al que conocemos, el secreto que ostenta  detrás de su umbral nos lleva a desconfiar de sus buenas intenciones y a hacernos la pregunta de ¿ que nos oculta la muerte?

miércoles, 5 de septiembre de 2012

LA MANO Y EL CANARIO

La mano y el canario jugaban dentro de la jaula al ladrón y policía, cuando ya se cerraban los dedos sobre el suave plumaje, Pepe el canario, se hacia pequeñito y salía eyectado hacia el lado opuesto del habitáculo, la mano quedaba quieta, vencida.  El inmóvil,  parecía estudiar las posibilidades de fuga del próximo movimiento, así jugaban todos los días hasta que al final ganaba el policía y atrapaba al plumífero ladrón, que lo ponía con las patitas al aire mientras un suave soplido lo acariciaba para tranquilizarlo, el ave se adormecía relajado, los dedos en suave caricia tocaban el diminuto cuerpo que latía en acelerado metabolismo. A todo esto Pepe con los ojitos cerrados, de vez en cuando los entornaba cuando le hablaba, mientras curaba sus patitas doloridas.  Me maravillo cada vez que veo la vida responder al afecto.  Lo suelto en la jaula, se espuma el plumaje y canta, su trino refleja lo que contiene a esa vida, no se si alma, soplo vital, o espíritu que expresa su masa a través del sentimiento, el amor siempre paga...

viernes, 31 de agosto de 2012

HIGIENE FORZADA

El niño murmuraba mientras se quitaba las medias, enojado por la manía de aseo de su mamá que todos los días le hacía lavarse los pies y rodillas en un fuentón, todos los días antes de ir a la escuela.  No podía sacar la media, se le había pegado por la transpiración y la tierra,  formándose una maza oscura, húmeda y olorosa en la prenda. -La verdad que mamá tiene razón, pero¿ quien va a ver dentro de la zapatilla?-  Miles de puntitos oscuros habían dejado minúsculas gotitas de sudor en los tobillos, que se abrieron paso entre el polvo. -Y las uñas, hum.... si mamá las ve le dará un ataque de espanto-  estaban negras, repletas de mugre y largas.  El dedo gordo ostentaba la suya como un arma, la del pie izquierdo estaba quebrada de tanto patear la pelota, las tres siguientes no le iban en saga, la del segundo dedo se doblaba hacia abajo cubriendo la punta, los mas discretos eran los dos pequeñitos que se deformaron por el calzado y apenas crecían.  Los pies estaban lejos de la cabeza y la verdad que poca atención les prestaba, hoy se le dio por investigar esa zona olorosa y olvidada, se abrió los dedos y le asombró todo lo que pudo encontrar, barro, pasto y algún hilo desprendido de la media, la verdad, sabía Dios por que los puso lejos de la cara.  Los metió en el fuentón y disfrutó moviendo los dedos mientras enjabonaba  el trapo para las rodillas, otra zona lejana, donde algunos pelillos asomaban a través del callo formado por tanto rezo en la capilla.  Se inclinó y tomó el olor de ambas, también tenían lo suyo pero distinto, estaban secas.  El trapo jabonoso bajaba y subía por la pierna derrochando espuma de un raro color marrón -No olvides detrás de las rodillas...-  desde la cocina la madre sin verlo guiaba la limpieza.  Se enjuagó y tomó la toalla en la quedaban algunos rastros, donde faltó friega pasó el paño, comenzaron a salir rollitos hasta que quedó la piel blanca y tersa.  Apareció mamá con alicates terminando la tarea con rico talco, la verdad que ahora se sentía bien, uñas cortas, pies secos y tibios...mamá me mima, mamá me ama.  El hombre cerró la puerta y mirando sus pies se dispuso a comenzar el día con el recuerdo de tiempos felices, abrazó el recuerdo de su madre con un beso.

miércoles, 29 de agosto de 2012

SUMISOS DE LA VIDA

Desganada rodaba la lágrima, desgastándose en la caída al dejar su huella húmeda, ya no quedaba llanto en su corazón.  La pena y el cansancio comenzaron a invadirla, toda una vida de sumisión comenzaba a cambiar, enterraba su último muerto no quedaba nadie detrás, era el único doliente.  Entró en la casa que olía a flores y a muerto, el piso regado de hojas y pétalos caídos de los ramos, al llevarlos al sepulcro con su dueño.  La funeraria retiró el servicio, quedaba un espacio vacío en el lugar de la capilla ardiente, en la pared la marca limpia de los muebles corridos, simulaban fantasmas salidos de la mugre.  La mujer sentada en una silla no sabía que hacer, caía la tarde y se devoraba la luz, hasta el grillo del ropero hacía silencio.  Nunca estuvo sola, si en soledad y ahora no tenía a quien obedecer, ni temer.  Sus dolores físicos se marcharían junto con el asombro de la situación, se había abroquelado durante años soportando desdichas, nunca había amado, ni reído y lo que es peor nunca dio nada, todo le fue arrebatado.  Encendió la luz y apareció el gato que se restregó entre sus piernas reclamando alimento, solícita le dio leche y su rostro comenzó a iluminarse.  El gato se aseó y desde el sillón, inmóvil la sujetaba con su soberbia y posesiva mirada, sabía que tenía nuevo dueño...

lunes, 27 de agosto de 2012

INFANCIA DE CAMPO

Vestidito pobre de color indefinido lleva la niña, camina y juega con sus pasos dando saltitos, girando, soñando. ¿ Que sueños puede tener quien conoce poco y nada sobre el mundo? mas que sueños son deseos, ella quiere ser bailarina como las mozas del pueblo con sus trajes de luces y flores de plástico.  Ella canta y baila,  imitando los sueños de papel de mujeres gastadas.  Se prepara bajo el sol de la tarde, la muñeca de trapo que le hizo la abuela la mira con sus ojos fijos de botones, le peina su pelo de lana le cuenta y pregunta cosas, el silencio  confirma sus dichos.  Las dos son bagabundas de los días soleados en el prado, el viento lleva su voz que regresa en el canto de los pájaros, le gusta soplar las semillas de cardo y hacerlas volar en busca de deseos que nunca serán realidad.  A ella no le cansa la soledad, no la agotan las distancias, es como el polvo del camino que lleva y trae el viento.  Es parte del paisaje, de ese que ya nadie mira y de a poco van olvidando, que se lleva el tiempo y que guardamos dentro llamado infancia.  Desde lejos se ve sobre la mies una cabecita morena que sube y baja corriendo sueños...

viernes, 24 de agosto de 2012

VIENTO NOCTURNO

Siento por las noches el viento rabioso
 buscar objetos donde estallar su ira
por momentos vivo en él mi frustración que
busca salir de cause y atomizarse en un golpe
destruir la simiente que oscurece mis días
incansable los aires retozan espacios vacíos
 ruge la fuerza sin rumbo
se aleja perdida en la noche
quedando agotados los seres sufriente

lunes, 13 de agosto de 2012

RAMIRO

Venia clareando el día cuando abrió los ojos, no se movió, imaginó que no tenía cuerpo anulando sus sensaciones, parpadeaba lento mientras veía en la penumbra como subía la luz del sol.  El color naranja lentamente se tornaba blanco luminoso, le gustaba el ritual en el que según creencias el cuerpo se cargaba de energía.  La línea de luz subía desde los pies, en la quietud, el calor del astro era la vida que todas las mañanas venía por él.  Cegados los ojos se sentía luz, era una luminosidad que se desplazaba al ritmo cósmico del disco ígneo se desprendía de su materia y viajaba por su historia de tiempos felices.  El no lo sentía pero su cuerpo derramaba lágrimas, sentía el momentáneo despojo de la razón tomando el control estructurado de la memoria.  Cuando se iba la luz, el cuerpo recobraba su temperatura y regresaba a sus funciones.  Se sentía renovado y salió al patio, el perro dormitaba en el camión que olía a polvo y gasolina, era un hombre simple que se asombraba a si mismo con inquietudes del mas allá, últimamente pensaba en la muerte, ¿que será? dicen que con ella se acaban los secretos ¿y Dios?  ¿que se, yo, de Dios?... nada, solo dichos y algunas lecturas.  Si existe seguro sabe de mi, mientras cubría la mercadería en la caja del camión pues cantó la calandria y clavado que llueve.  Conducía masticando una ramita de poleo, una cajita de madera era su radio a baterías, oía la musiquita que llevaba a todos lados colgada del espejo.  A veces cantaba, según el tono de voz solía acompañarlo el cuzco con los aullidos y así se deslizaba el camión entre cantos y aullidos, los largos gemidos del motor y la radio que subía y bajaba el volumen según pescaba la onda entre los cerros.  Ramiro y su soledad viajaban nutriéndose de historias ajenas y paisajes, es de esas personas a las que les gusta llegar, para poder partir cada vez.  Su soledad no cabe en ningún otro.

viernes, 10 de agosto de 2012

LOS VIAJES DE RAMIRO

Serpenteaba el camino de cornisa el viejo camión de Ramiro, el anciano tenia casi la misma edad que el rodado, los años los iban volviendo lentos.  El ruidoso trasto lleva la carga de víveres del pueblo hacia la aldea aislada por la muralla rocosa.  Su fiel compañero de viaje, un perro, un cusquito de pelos duros y negros que siempre esta atento al tono de voz de su dueño.  Casi llegaban a la parte mas estrecha del camino donde esta la cuesta del santito el lugar de parada obligatoria para saludar la imagen grabada en piedra, aparecida sin tiempo, ni autor.  Eso la hacia misteriosa y poderosa, colgaban a su alrededor las ofrendas por los favores concedidos.  El camión humeaba cuando levantó la tapa del motor, hizo la ofrenda de rezos y desenvolvió de un diario el "sanguche" de embutido, el can lo miraba lanzando pequeños quejidos reclamando su parte, le dio la mitad.  Mientras comían observaban la imagen como estudiando sus rasgos, la figura del dulce rostro parecía encantarlos.  El camion crujía suavemente mientras se iba enfriando, desde aquí todo el camino era de bajada y el ronroneo del motor se oía como lamento en los ecos del valle desde donde los chicos los veían bajar haciendo apuestas que no terminaba el viaje, pero siempre llegó.  Algunos se colgaban del estribo y charlaban a viva voz con Ramiro y trasmitían a los que corrían a la par, el chiquerío disfrutaba la novedad de su llegada, a decir verdad, ya nadie llegaba por aquí.  Los que sabían leer le encargaban diarios y revistas viejas, la fecha no importaba ese era un lugar sin tiempo, solo la noche y el día.  A veces se preguntaba por que hacia estos viajes que no le reportaban ganancias, y no sabía por que.  Cuando pasaba los días lejos del lugar sentía que algo lo llamaba, tenía que moverse no podía abandonar a esa gente, ademas no tenía otra vida, lo suyo era el movimiento continuo, la dispersión permanente, no tenía recuerdos, se dio cuenta que su existir estaba contenido en ese espacio que unía el pueblo y la aldea, un eon dentro de la vida misma en el que se sentía vivo...

lunes, 6 de agosto de 2012

EL ACCIDENTE

Joaquin sentado como un indio y con el ceño fruncido reclama con la mirada la desobediencia de Mora, esta lo mira entre el temor y el dolor con sus ojos de uva y su hocico negro.  La casa está en silencio un auto atropelló a la perrita de mis nietos, tiene para días de reposo y por ahora la guardia de los infantes es permanente.  Por la tarde el desfile de amigos de los niños con sus mascotas convierten la casa en un espacio público que huele a zoo.  Patitas cortas( mi nieto Joaquin) es el médico de cabecera y se siente como la dra. Juguetes  contando a las visitas los pormenores del accidente.  Mientras, voy y vengo con mi mate repartiendo algunos dulces y refrescos y observo como funciona la pequeña tribu, todos se muestran solidarios con los sufrientes mientras aprietan contra el pecho a sus mascotas que los miran sorprendidas y resignadas ante semejante muestra de afecto repentino, ladridos y lamidas no se hacen esperar, cuando el caos afecta la paz de la accidentada que se une al jolgorio llega entonces el final abrupto de la visita, los mando a todos a jugar y recobran su estado habitual de risas y reproches acompañados del gato, el cuis, el perro y hasta el gallo de Lucas que en el alboroto pierde algunas plumas en la montonera.  Los animalitos siguen a sus dueños, que según el estado de ánimo los tratan, pero igual que ellos no tienen memoria para el rencor.  El día es bello, la casa esta llena de risas y Mora a mi lado disfruta, somos testigos de los años dorados del ser, la infancia.  Creo que el único tiempo en que el humano no tiene prejuicios y es feliz sin preguntarse por que.

miércoles, 1 de agosto de 2012

OLOR DE FRÍO

Me gusta como huele el frío, trae consigo al silencio a veces tiene paz de sepulcro, esa intimidad que invita a compartir los espacios.  Estoy en la penumbra añorando ese tiempo en que vivía las estaciones con igual intensidad en el goce y el dolor.  En la juventud la vida fluye de nuestro interior, en cambio en los tiempos del adiós nos invaden acechanzas que perturban nuestra fragilidad.  Vivimos un tiempo monocorde en una rutina saludable sin emociones, sin excesos.  Estamos en un limbo del que solo la muerte nos rescatará.  La vejez es el tiempo de la última espera, el frío hace crujir mis huesos.  Trato de encontrar el olor de los prados helados, me entrego al silencio y así me quedo, aromando de frío mi presente.

viernes, 27 de julio de 2012

UN DÍA MAS...

-Quédate conmigo abuela- el dulce clamor del niño enterneció el corazón de la anciana, que feliz lo apretó en su regazo.  De la cocina llegaba el aroma de caldo de gallina, ese que preparaba cuando los niños se enfermaban, fuerte y reparador, era la base del tratamiento junto con el amor.  Refrescaba la cabecita  afiebrada con agua de lavanda entre murmullos de rezos y nanas, solos en la casa con Oki el perro y  el canto de Pepe el canario.  El día era bello, todo saldría bien y extendió el mantel para servir el caldo, con paciencia enfrió el líquido antes de ponerlo en boca del paciente.  En silencio desgajaba la naranja, le sacaba las semillas y ponía en un plato  del que "patitas cortas" se servía y saboreaba, el jugo desbordaba las comisuras, ella disfrutaba del cuadro como él de la fruta.  Era un día mas en casa de la abuela, la magia termina cuando llegan papá y mamá del trabajo y ansiosos lo llevan de regreso al hogar para disfrutarlo y llenarlo de mimos que compensen las ausencias.  Y la abuela regresa a sus silencios, al perro y al canario preparando su tiempo trascendente.

lunes, 23 de julio de 2012

PARA ELÍAS QUE SE FUE CON LA LUZ DEL DÍA DEL AMIGO....

La casa está triste, como esas novias a las que el amor dejó esperando, nuestra espera será eterna como la misma muerte.  Cada uno llora en soledad la pesada lágrima del amigo ausente, la guitarra quedo sin pulso, el cantor de amaneceres calló su voz, ay Elías,  que distinta se siente la vida sin el eco de tus historias, tú que en un abrazo nos contenías a todos compartiendo el afecto de tenernos como amigos. A quien regalas ahora tu vino, la risa y el canto.  La luna espera en las montañas ver tu paso presuroso buscando los paisajes de tu infancia, ignorando que no estas.  Ya no hay regreso, implacable tu destino se cumplió sin darle chances a la vida.  Dijiste -"creo que me muero"- tu cuerpo lacerado se quedó sin fuerzas y alivió el último suspiro.  La palabra AMIGO se hizo enorme en ti, guarda el embeleso de la canción compartida, y la humanidad de un hombre cabal.

lunes, 16 de julio de 2012

GARÚA

Veo en la llovizna una caricia de ternura, esa profusa lágrima silenciosa que cuelga de las ramas sin hojas como indecisas de caer y dejar de ser.  Brillan las espaldas gibosas huyendo del húmedo rodar, las calles de la ciudad se visten de fiesta con el líquido brillo, sonar de bocinas y frenadas en el caos.  Ella indiferente insiste como un ser inocente, ignorando las molestias de los pasantes y cae hasta convertirse en capa pegajosa de restos del ambiente.  Me gusta levantar el rostro y sentir el toque de moléculas fugaces como la nube que las contiene.  Allá voy caminando bajo la fina garúa inspiradora de poemas nostálgicos y grises como el atardecer de la gran urbe, que comienza a devorarse las presencias anónimas que buscan identidad en la intimidad de sus hogares.

viernes, 13 de julio de 2012

EL NIÑO Y EL PERRO

El niño comía la masita con deleite, con la punta de los dedos la tomaba y lamía el azúcar lentamente.  El perro lo miraba, estiraba la pata tratando de llamar su atención pero él distraído en el placer del sabor ignoraba al animal.  Cuando casi acababa la dulzura dejó un trocito  para su "amigo" que se abalanzó sobre la mano arrebatando  la galleta que de un bocado engulló, esta vez el niño acarició al perro y siguieron su paseo.  Miraba a ese par compartiendo la tarde, uno saltaba en un pie tratando de no pisar las baldosas rojas, el otro enarbolaba el rabo  y ladraba celebrando la hazaña.  Era una relación amable los unía el compartir del amor y la alegría, atados entre si por un mutuo sentimiento de lealtad.  Sentados en el umbral de la casa también compartían los silencios , solo las miradas dialogaban el asombro del vivir.  La niñez es ese tiempo de la vida en que vemos el mundo a través de la magia de la fantasía, y esperamos crecer para abrir todas las puertas.  El niño musita al oído del can -Cuando yo sea grande...-  la invisible boca del destino se abrió en una sonora carcajada.

martes, 10 de julio de 2012

GUSANOS DEL TIEMPO

La nebulosa deslizaba su blancura ignorando la oscuridad y el gélido ambiente, tomaba formas de mujer en ropas etéreas y luminosa cabellera.  Era esa dimensión en que el asombro convertía al misterio en belleza.  El observador no se movía, apenas respiraba por temor a que la imagen se volviese hacia él, esta situación acontecía desde una noche de insomnio en que al bajar las escaleras la vio en el centro de la habitación en una búsqueda silenciosa trajinando los espacios.  Así la imagen lo fue atrapando en un juego de amor y pasión, sus días se hicieron sombríos y vacíos esperando la noche.  El vampírico idilio prosperó en el tiempo sin horas, consumiendo las fuerzas del hombre que poco a poco abandonaba la materia atraído por la imagen de medusa, que lo iba envolviendo en helado cerrojo.  Las crónicas hablan de esta circunstancia que venció a la ciencia al no encontrar explicación a la desaparición del hombre.  Me pregunto si las personas desaparecidas que están en las cajas de leche o en medios de prensa, no habrán cruzado el puente de "gusanos del tiempo" quedando atrapados en  su energía por siempre.

domingo, 24 de junio de 2012

ACEPTACIÓN

Miraba la tarde,  envidiaba esa silenciosa resignación de la vida entregándose a la noche-  Creo que miraba todo a través de mi cansancio, que a pesar de los años se resiste a entregar su ocaso.  Pensaba que la muerte es tan común al hombre como la vida, la primera nos angustia, nos anima pensar que sus ciclos se vienen sucediendo desde la creación y aun no nos acostumbramos, no aceptamos la idea del cambio existencial.  Todos morimos inmersos en la duda y aferrados a nuestras creencias como único pasaporte.  Si prestamos atención aquellos sobrevivientes de algún mal vamos sintiendo como madura el final de una existencia, igual que una fruta llegaremos al tiempo de sazón en que la golosa parca nos meterá en la canasta...

jueves, 21 de junio de 2012

ESTADÍSTICA URBANA

La cabeza contra el piso del hombre era aplastada por la zapatilla fuerte y costosa del maleante.  Agitado y en silencio se dejaba arrancar las pocas pertenencias que llevaba.  El calor que sentía en el abdomen venia subiendo hacia el pecho y se asomaba entre el piso y su cuerpo en forma de líquido rojo, percibía el olor dulzón de la sangre y sin quererlo se quedó hipnotizado en el lento avanzar de la mancha, sabía que se moría, nunca adivinó que sería así ensangrentado y manoseado por seres casi niños que banalizan la vida y la muerte.  Ahí lo abandonaron, pensó en su hogar donde estarían mirando los relojes por la demora, su familia, el olor de su hogar, todo eso ya era el nunca jamas.  Esa noche no dormiría en su cama le dolía la pena que causaría a su familia.  Dedicó su vida al servicio de los demás como médico, quiso aferrarse a recuerdos felices y sencillos pero algo lo llevaba a su niñez en el campo, a esos lugares a los que nunca volvió, esos olores de libertad en las mañanas, la bondad reflejada en todo lo que lo rodeaba, todo ese tiempo parecía reclamarle ausencia y ahora lo quería todo para si.  La mancha se desbordaba por la cuneta y seguía en lento río camino abajo de la calle.  Quiso cerrar los ojos pero no pudo, ya estaban secos fijos en la nada.  Había entrado en la estadística del crimen urbano, era un número mas.

lunes, 18 de junio de 2012

ENVIDIA DE LUZ

El sol se detuvo en su nadir ese fue el día mas largo que se recuerde en el lugar.  Encandilado el astro envidiaba la luz de la niña, ella sentada a la vera del río arrojaba piedritas al cause, las arrojaba como esperando un turno que solo ella conocía.  Caía la piedra y comenzaban los círculos haciéndose ecos en el agua, hasta que desaparecía el último no arrojaba la siguiente, eso era todo, solo que la risa y el asombro de esos ojos detuvieron al rey quien se preguntaba quien osaba competir su luz.  La niña y su magia, mover el mundo circundante con una piedrita cambiando sus formas, alejando los árboles, deformando la cara del sol, solo los pájaros no quedaban atrapados en el movimiento circular, su vuelo era mas veloz.  Ella se asomaba a la corriente y reía con su reflejo, el sol no se dio cuenta que el tiempo pasaba se descubrió en el agua y se quedó a jugar, entonces el río bañaba los campos con luz de sol y de luna.

sábado, 16 de junio de 2012

IMAGEN DE LOCURA - I I -

Extraño ente es la razón.  Es privilegio del ser humano por sobre toda la creación la facultad de razonar.  Este es un elemento que complica su existencia, es un arma que como tal sirve de ataque y defensa  muchas veces contra el mismo individuo, es lo que nos hace diferentes entre iguales, la que nos define como personas en la forma de usarla.  Lo mas increíble de razonar es que muchos la usan como auto-censura para inhibir la naturaleza del comportamiento.  Mientras, miraba a la mujer que avanzaba por la galería despojándose de su ropa que iba dejando caer mientras danzaba, como esos árboles que en otoño arrojan sus hojas movidas por la brisa.  Era la imagen de la primavera en el jardín de las delicias, la mujer que se volvió niña, la inocencia en su máxima expresión.  De pronto en esa mente liberada de la brida del pensamiento regresaban imágenes de dolor, la madre desgarrada por la muerte del hijo, el desamparo y el vértigo del miedo por años de abandono afectivo.  Corría a refugiarse en mis brazos y la palabra mágica "mamá" acudía a su boca como un reflejo fonético de agradable sensación, de pronto el grito se hace llanto silencioso como si la conciencia asomara aceptando su suerte y regresaba a esas horas sin tiempo en donde se convertía en pura naturaleza animal adueñándose de todos los espacios descubriendo las cosas y los seres cada vez, pues en su nueva existencia todo era fugaz sin memoria.  Me dolía esa desnudez ambulante y relajada, esa sin razón de una vida desangelada llena de fuerza vital al garete del destino.

jueves, 14 de junio de 2012

IMAGEN DE LOCURA - I -

El frío del atardecer no hacía mella en el ánimo obsesivo de la mujer que seguía en el jardín matando invisibles "bichos", los pisaba con la firme intención de aplastarlos.  Mas los pisaba  mas aparecían, temía se subieran por sus piernas.  De pronto algo llamó su atención y ya no recordaba nada mas. Por las noches revisaba "concienzudamente" la cama antes de meterse en ella, si encontraba algo lo acercaba a sus miopes ojos y lo observaba hasta convencerse que no se movía.  Dormía con los zapatos puestos, se bañaba varias veces, ocupaba la luz del día para mantenerse alejada de los insectos que no dejaban de acosarla.  Así agotada,  llegaba  la noche con los fantasmas de otras vidas a unirse al cortejo del espanto.  La locura habitando una mente vacía, jugando a las escondidas haciendo del pasado fugaces relámpagos de presente.  Ver ese rostro transformarse con la visión de su mundo interior, oír el grito, el llanto y la risa asociados torturando a lo que fue una persona.

martes, 12 de junio de 2012

PREGUNTAS DE SOPA

El niño sentado frente al plato lo miraba fijo.  Era un mudo reproche que le hacia a su suerte ¿ porque debía tomar ese líquido todos los días, porque tendría que deber a este potaje su fuerza e inteligencia futuras?.  La sopa rebosaba su riqueza vegetal y mineral, su aroma era apetitoso ¿porque no le gustaba?.  No podía responderse, este diálogo silencioso terminaba cuando la madre se sentaba frente a él y entre charla y chistes, sin darse cuenta tomaba todo el plato.  Miraba envidioso el humo escaparse del líquido, subía frente a sus ojos lentamente hacía unos rulos en el aire y de pronto tomaba velocidad y desaparecía.  ¿Adonde iría el humo de la sopa?.  El ruido de la cuchara convertida en avioncito se acercaba a su boca decidida a dejar caer  la lluvia bienhechora del líquido alimento..  Por fin la madre feliz le dio el premio por tomar toda la sopa, su risa y un beso, salió corriendo sintiendo el calorcito del alimento energizar su cuerpo y se sintió feliz, repitiéndose la pregunta ¿porque no me gusta la sopa?  si es tan rica....

miércoles, 6 de junio de 2012

TERNURA

Afuera el viento aporreaba la llovizna haciendo sonar su choque en los cristales.  En la humilde casa ardía el fogón, la madre sentada en un banco cosía, con el dedal daba golpecitos al zurcido tratando de igualar los hilos.  El hijo sentado en la tina jugaba con la espuma, soplaba las burbujas multiplicando las imágenes que danzaban como soles reflejando las llamas.  El olor del jabón perfumaba el ambiente donde reinaba la armonía y el candor de los seres simples.  Un pájaro se refugió en el dintel de la ventana picoteando su reflejo en el vidrio.  Envolvió la madre al niño y  secó su cuerpo joven con mimos y besos, las risas acompañaban los ladridos del perrito que celoso  pedía ser incluido en los cariños.  El viento liberó su furia sacudiendo las ramas desnudas, temerosas las nubes cubrían la luz de la tarde apresurando la noche. La calma había llegado, solo una tenue briza helada  distribuía el frío en todos los rincones de la oscuridad dejando la promesa de un manto de escarcha para recibir la mañana.  Y así la vida sigue su curso, de risa o de llanto, según sea el amor que la cubra.

jueves, 17 de mayo de 2012

AVISO

A MIS AMIGOS, AL RECIÉN LLEGADO, AL PASANTE, LES COMUNICO QUE ESTARÉ

AUSENTE UN CORTO TIEMPO POR RAZONES PARTICULARES, PERO VOLVERÉ...

DEJO MI ABRAZO EN CADA UNO Y EN TODOS

sábado, 12 de mayo de 2012

NOSTALGIA LUSITANA

La angosta calleja parecía abrazada por los muros coloridos de las casas centenarias, a esa hora nocturna  se olía en el aire los fritos de pescado, y el vaho de las tabernas al pasar.  El rostro del joven por momentos se iluminaba al oír melismas de mujer, el fado se deslizaba por la rúa llenando de nostalgia los pobres corazones.  Las ropas colgadas en las rejas de altas ventanas saludaban al pasante, como si fuesen ellas quienes se alejaban.  Amaba la sencillez de su barrio y su gente, la pequeña caja de la guitarra portuguesa con sus sones se contrapuso a la voz en dulce lamento, se sentó a beber vino y disfrutó de su lugar en el mundo.  Ninguna música expresa mejor en sus letras la vida y la historia de su pueblo como el fado, su sonido es como las lágrimas, tan igual y tan distinto en cada voz.  La guitarra parecía retar al canto, que casi en un ruego de amor decía su poesía.  Su semana de trabajo había terminado, ya nada le preocupaba, cuando el querer falta a la cita nada mas bello que añorarlo acompañado del fado, el vino y la guitarra con forma de corazón.

martes, 8 de mayo de 2012

PEQUEÑA HISTORIA COMUNICACIONAL

-Abuela cuéntame una historia, que sea tuya-  pedía mi nieto mientras se acomodaba en la enorme cama junto a mi.  La tv. sin sonido pasaba las imágenes en desfiles de colores  donde la sociedad actual mostraba su decadencia cultural.  -Pues en mi época no existía la tv.-   los ojos del niño me miraron burlones -¿y como se entretenían? -   ignorando el tono le contaba que simplemente jugábamos, leíamos y también escuchábamos radio, donde los programas eran para la familia y también seguíamos historias como Tarzán el Hombre Mono, Sandokán y muchos otros, el niño me miraba entre el asombro y el desencanto  -menos mal Abu que nací ahora...-   Tampoco había "compu" ni móviles, y los teléfonos eran una cadena de personas que se iban llamando hasta llegar al  destinatario, ademas todos podían escuchar tu charla.  Lo mas rápido para comunicarse era el telegrama, desde la oficina de correos enviabas un mensaje abreviado, te cobraban por palabras, y sin importar la hora un mensajero lo llevaba a tu domicilio, era algo así como el twitter hoy.  -Era un tiempo muy aburrido y poco informado Abu-  Al momento sonó el móvil, era su padre, mi hijo que le daba las buenas noches y programaban el día por venir...   Antes nos acostábamos sin planes para el día siguiente, suponíamos que sería tan bueno como el que se iba, a veces nos sorprendía, pero enseguida se buscaba la seguridad de la rutina diaria, esa cada vez mas escasa, formar un plan de vida a largo plazo y ser feliz en el.

miércoles, 2 de mayo de 2012

JUGANDO CON LAS SOMBRAS

Dicen que las sombras son cuerpos sin alma.  Ellas me siguen en sus formas variadas, a veces danzan , sus fugaces movimientos acarician los objetos, reflejan la noche en los muros.  Algunas son tímidas y languidecen arrastrando la oscuridad, son como hojas que agita la brisa se mueven alargando su invisible materia, otras son pequeñitas y titilan por el techo como si escaparan de la luz.  A veces despierto de la siesta en el sofá al lado de la ventana, sin moverme las observo, todas sobre mi juegan a tocarse, de tanto mirarlas parecen cobrar vida.  Sus roces suenan como aplausos en las hojas de los árboles detrás del vidrio.  La belleza también la encontramos en las sombras, ellas que son ciegas de luz armonizan los matices.  Debemos aceptarlas en nuestro mundo irisado y jugando con ellas encontraremos algunos significados que trascienden su dimensión ocupando un espacio oscuro para llamar nuestra atención.

lunes, 30 de abril de 2012

EL NIÑO Y EL HELADO

Las dos bochas de crema helada salieron al mundo en un cucurucho y de la mano de un niño.  Este las miraba en su forma de perfecta redondez, dudando en poner su rosada lengua en ellas.  Solo cuando la briza opacó el cristal de los azúcares derritiendo la crema, el sorbió las gotas que llegaban a su mano.  Lentamente las papilas fueron reconociendo los sabores, y el movimiento de sorber y mirar se hizo fluido.  El pequeño hacia cambiar el tamaño y forma de la golosina según su antojo, le daba forma de pino, de esfera bicolor, de pronto esfumaba los colores haciendo un nuevo matiz.  Y así en un lento disfrute guardaba lo mejor para el final, el crocante y azucarado cucurucho, suavemente tantea la dureza de la masita, muerde los bordes que se vuelven mas crujientes a medida se acerca al final, donde una pequeña cantidad encontró su forma líquida.  Tomó entre sus dedos el último trocito y con cuidado se lo llevó a la boca, suavemente lo fue comprimiendo entre la lengua y el paladar hasta sentir fluir la crema derretida, entonces masticó y lo deglutió.  Satisfecho se incorporó a los juegos de la plaza dejando tras de si aromas de dulzuras.

lunes, 23 de abril de 2012

FUSILIS

La abuela puso frente al niño el plato con una buena porción de fusilis, esos fideos largos con un agujerito en todo su recorrido.  Atrapó uno y cuando ya lo tenía en la boca se dispuso a disfrutar del manjar, con una mano sostenía su cabeza y con la otra el tenedor, se ponía visco siguiendo el recorrido del fideo mientras lo "sorbía", la presión de los labios hacía que la salsa escurriera hacia el plato.  Cuando apretaba en demasía la pasta se cortaba, o se trababa y no se deslizaba, con entusiasmo renovado trataba de mejorar la succión que con el impulso hacía efecto "latigazo" y el fideo después de un fino reguero de tuco terminaba pegado en la mejilla del comensal.  Yo inmóvil disfrutaba el momento, se oían los suspiros de Oki, el perro y del niño cada vez que reponía la carga de aire para terminar cada fideo.  El mantel y la servilleta rompían su monótona blancura con algunos faroles rojo tomate, igual que la boca del angelote, buscó mi mano y salimos al patio a comer el postre, naranjas desgajadas y sin piel en un platito. ¿ Porque será que la comida y el amor se llevan de la mano? , uno hace al goce del otro,¿ será porque los dos son alimentos?...

martes, 17 de abril de 2012

SERÁ VERDAD?...

El paso del tiempo en la vida de las personas nos lleva a muchos a considerar que cada acto realizado, quizás, sea el último.  Sobre todo aquellos que requieren cierto esfuerzo, tiempo, quizás recursos económicos.  Sin quererlo nos vamos despidiendo y despojando de las cosas de este mundo, comenzamos a entender el significado animal y cultural de una vida que busca trascender, aun en la incertidumbre de los credos.  "Todo es posible en la dimensión desconocida", entonces tratamos de adaptarnos a lo poco que presentimos de su "realidad".  Por que en definitiva solo el mundo subjetivo de las ideas y la razón nos llevan a crear, creer y desear en un principio y fin terrenal, poniendo en ese umbral de la muerte, a la perspectiva del sentimiento y el deseo mágicos de una continuidad Superior.  La Fe es  precisamente eso, esperanza  en lo incierto, que alimenta la angustia existencial de aferrarnos al segundo paso de la Creación, la trascendencia.   Vivimos en la duda estimulando la Fe, deseando que todo lo escrito sea verdad...

domingo, 15 de abril de 2012

A LA SOMBRA DE LA VIDA

 La generosa copa del olmo cobijaba al hombre del fuerte sol, el viento traía aromas de las flores del campo y los juncos de la laguna hacían oír el silbido de sus hojas.  La naturaleza agobiada también  reposaba sus ruidos de vida.  Solo las ideas se paseaban en un libre ir y venir en el dulce abandono del sopor, el hombre las miraba en sus ojos cerrados buscando el sueño.  Cuando ya conseguía entregar el cuerpo al descanso pasajero, ella irrumpía en el desfile poniendo alerta sus sentidos.  Se entregaba a la visión del amor vivido hasta que la fatalidad aparecía y olvidaba el reposo.  Desde ese día en que hablaron los aceros, salvó su honor y perdió la paz.  Ahora, fugitivo orillaba los campos y la vida buscando soledad.  Su caballo compartía su suerte, sentir su fuerza vital le daba seguridad, en las patas del animal estaba su libertad.  El equino lo miraba unos segundos y volvía cerrar los ojos, en las largas esperas solo su cola de larga crin se movía agitando el mosquerío.  Los dos vivían robandole a los días trocitos de existencia, deambulaban los caminos como esos yuyos del campo que arrastra el viento en un eterno rodar, fantasmas vacíos de ansia y deseo, reflejos negros de una vida que mató el amor, que dejó de ser en la sangre derramada.

viernes, 13 de abril de 2012

SECRETO

El secreto es la llave que une los corazones nobles en el honor del silencio compartido.  También puede ser la ganzúa que abra las bocas impiadosas buscando la expiación del error ajeno.  Atesoramos actos o palabras en nuestro interior, personalizandolos de tal forma, que hace que los demás vean en un acto simple algo notable por la custodia que hacemos de el.  El secreto no importa, interesa su contenido y gratifica al extraño develarlo.  Apropiarse de  aquello que solo pertenece en esencia a aquél que lo puso en guarda, y quiere preservar para si algo que considera inherente a su sensibilidad e interés mas recóndito.  Solo quien lo posee conoce su valor, que generalmente es el precio de un instante de vida feliz o penoso que marca una existencia.

lunes, 9 de abril de 2012

BURBUJAS

El niño sopló el círculo y la burbuja salió disparada, corrió detrás del globo de jabón asombrado de su creación.  Ella parecía jugar, suavemente bajaba él la soplaba y como asustada se alejaba deslizándose en corrientes invisibles.  En silenciosa danza reflejaba los colores como un ojo curioso, un golpe de briza la arrojó sobre un rosal y como una nova estalló.  El niño presuroso, volvió a soplar en el mágico círculo, la agitación le dio impulso al aliento y salieron muchas pompas de todos los tamaños, liberadas del pesado líquido parecían mariposas  volando, algunas se alejaron en la brisa, otras mas tímidas bajaron hasta el pasto donde desaparecían.  El infante feliz mostró a los mayores su poder, podía crear burbujas y atrapar el aire en luces de colores.  El pequeño humano descubría el orgullo del poder...

domingo, 25 de marzo de 2012

AVISO

QUERIDOS AMIGOS VOY A DESCANSAR UNOS CUANTOS DÍAS.

DESEO UNA SANTA SEMANA DE PASIÓN Y UNA FELIZ PASCUA DE RESURRECCIÓN.

LOS ABRAZO.

martes, 20 de marzo de 2012

BAILE DE PASIÓN

Abrazado a esa imagen de mujer con ternura acaricia la madera, juegan sus dedos en las cuerdas arrancando frenesí a los pies de la gitana.  Se oye del cante su lamento y el eco de las palmas dibujan en el aire vuelos de palomas.  Duelo de voces y de sones, remolinos de seda abaten los espacios, gotas de sudor irisan las miradas que buscan refugio en la negra cabellera.  El silencio de la danza marca el gesto contrariado, del rostro torturado de pasión y desamor, que da por terminada la expresión de su arte calé.

domingo, 18 de marzo de 2012

LA CASA VIEJA

Sus recuerdos van unidos al llanto, quizás por la pena de ya no ser, o la espina encarnada que alguno dejó.  Increíble como pasó el tiempo, ya todos se marcharon a otra vida o nuevas luchas.  Pareciera que solo ella no tiene batallas que lidiar y aun permanece ¿estaré en eso que llaman limbo? especie de "stand bay" espiritual.  Deambula por la casa, oye crujir el piso de madera y las ratas que corren debajo, recorre los cuartos en oscuro turismo doméstico, algún mueble se queja y la asusta.  Se sienta en la amplia cama con dosel, en ella descubrió los amores infieles de miembros de la familia, aun ve los amantes urgidos por el goce y la circunstancia.  El cuarto de sus abuelos donde nació su padre, es tan grande la casa... ella siempre quiso quedarse solo que nadie pudo acompañarla.  La mujer de la casa vieja la llamaban.  Se fueron los amigos de abolengo, los parientes resentidos, los hermanos se marcharon en busca de futuro.  Quedó sola dando vida a la casa y no se dio cuenta que ya era pasado.  Los gases de su materia vagaban por la casa buscando compañía de fantasmas, atada al tiempo de su vida.

jueves, 15 de marzo de 2012

ESAS PEQUEÑAS HISTORIAS DE LA VIDA...

El viento jugaba con su vocesita, la llevaba por los montes, bailoteaba en el ramaje y agitaba el vestidito de zaraza.  La niña descalza juntaba hierbas aromáticas y flores silvestres.  Deambula los campos y cerros con su atado cada vez mas grande, cargado sobre su espalda sin alas,  la yuyerita.  La tarea era su juego desde la mañana hasta el atardecer caminar bajo el sol reconociendo especies, cortar las ramitas sin arrancar la planta.  Los días de lluvia no salía, se quedaba con su madre a armar los ramos que colgaban de una soga para secarlos.  Le gustaba como olía ese lugar, todos los aromas del prado estaban allí.  Por la noche su cuerpo cansado y sus puntiagudos huesitos, que anunciaban raquitismo y quizás tisis, se sentaban alrededor de la mesa a compartir el escaso alimento.  Las dos solitas  pasaban los días, la anciana ya no salía al campo, se acomodaban en el camastro y soñaban en voz alta  con tener algún día las pocas cosas que deseaban de este mundo.  Los ásperos pies de la madre envolvían los de la niña para darles calor, aunque el frío de los huesos gritara su dolor en las cansada piernas,  la anciana y la niña eran felices en ese mundo sin esperanza, sin metas heroicas, donde la noria de los días era el regalo mas bello, estar cada mañana para ver el mismo amanecer, estar vivas, solo existir.

martes, 13 de marzo de 2012

EL HUERTO Y LAS DUDAS

Lloran los azahares con la lluvia, lava el agua el agobio de los pétalos que con luz de luna brillan en la noche.  Tengo un huerto en los fondos de mi casa, en el que camino mis horas de desvelos, me gusta llegar en los ocasos cuando el rocío derrama su minúscula humedad despertando los aromas que anuncian la noche.  Es la hora en que silencian sus voces las aves y aparecen las sombras.  Camino los senderos al compás del ruido de los grillos, la briza que juega con los tallos y las ramas en repetidos gestos de avance y retroceso.  Se abre mi alma al juicio del cosmos circundante esperando con ansia las respuestas, que solo encuentran los ecos de dudas ancestrales que agita el viento en el huerto solitario.

sábado, 10 de marzo de 2012

AMORES FATUOS

Tu impúdica boca se ofrece en silencio
ella que besa no teme pecar regalando su don
el arte del gozo, la razón del amor
la roja corola de acorazonada forma
se abre al gemido que pide el beso
abrevo mieles de dulce tibieza
templa la nada su brillo estelar
apaga la luna su pálida luz
incendian la noche los fatuos amantes.

miércoles, 7 de marzo de 2012

JOAQUIN VA A LA ESCUELA

En la penumbra del cuarto la anciana contempla al niño dormido, con un dedo recorre el pálido rostro, al contacto la pequeña boca sonríe en sueños.  Aun falta media hora para el despertar, va a la cocina y prepara un vaso con chocolate tibio, cantándole  a media voz el niño abre sus ojitos, lo acomoda entre almohadas y le alcanza el vaso y un sorbete, mientras bebe mira los "ositos cariñositos", faltan quince minutos para que el micro escolar suene la bocina, van al baño, mientras trata de hacer pis medio dormido la abuela hace un ruido de chistido con la boca para que el ambarino desecho se decida a salir.  Subido a una silla y firme como un soldadito de plomo las arrugadas manos extienden el fijador, luego peinan el cabello hacia adelante y lo  divide con una raya en el costado izquierdo,  el remolino insiste  su posición hasta que una buena dosis de gel lo pega a los demás, el "jopo" y un toque de agua de colonia.  Suena la bocina, salen los dos a la puerta y con besos, abrazos y deseos de un buen día se despiden.  Allá va mi nieto en su primer día solo frente al mundo, el primer día de una vida de preparación y lucha para alcanzar la categoría de persona.  Su abuela sabe que él hará su mejor esfuerzo, mientras mira la manito que saluda se le cae una lágrima y un rezo.  

martes, 6 de marzo de 2012

PEQUEÑA HISTORIA DE GALLINERO

Mientras alimentaba a las gallinas Manuela contaba que no faltase ninguna, estaban todas.  De a una las fue agarrando y apretándolas con su brazo les revisaba la huevera, cuando su dedo índice tocaba la suave tela del huevo en formación retiraba la mano y en un cartón anotaba el huevo que recogería mañana, esa contabilidad evitaba el robo de la peonada.  Ya llegaba el tiempo del cambio de plumaje y dejarían de poner, ella aprovechaba a renovar el plantel de ponedoras, el hermoso gallo barcino este año necesitaría ayuda.  Pensó arreglar un trueque con don Arístides, tres gallinas por el gallo bataraz.  El tema era como lo recibiría el barcino...          Manuela abrió la puerta del corral y soltó al recién llegado, éste ni bien tocó el suelo sacudió las plumas en un escalofrío de gozo y aplaudiendo con las alas lanzó su canto, los moradores en silencio y asombrados miraban como avanzaban lentamente  a disputarse el gallinero el barcino y el bataraz.  Venían con los pescuezos estirados casi tocando el piso, amagando con los picos en vaivén hacia arriba y abajo como estudiando el momento del ataque, al unísono se lanzaron con las patas hacia adelante tratando de dar el golpe del degüello con las filosas púas, saltó la sangre y un canto ahogado de ambos.  Sorprendidos se quedaron, lentamente retrocedieron a su lugar neutral dando un giro como quien no quiere la cosa "aqui señoras gallinas no ha pasado nada", parecían decir los bravos machotes quienes desde ese día compartieron la comida, los gozos y los cantos amanecidos.

domingo, 4 de marzo de 2012

RESCATE DE AMOR

Rescato del tiempo tu imagen amada
escucho tu voz en suave lamento pronunciando mi nombre
se encienden las luces, suena la música y tú y yo
rogándonos amor con la mirada.
Donde se va la vida
cuando el tiempo recoge los años
que hace con los amores que se niegan a morir...
galerías infinitas de amores solitarios
deambulan la galaxia.
Por que el tiempo se lleva los cuerpos
dejando el sentimiento flotando desolado.

miércoles, 29 de febrero de 2012

ADONDE VAMOS?...

Dicen que la vida es sueño, acaso sea este nuestro dormir tormentoso en un mundo virtual que acuna nuestras pesadillas.  Todos escribimos sobre la muerte, es la gran aventura que cerrará las puertas de este mundo.  Es misterio por descubrir, todos hablamos de ella con la impunidad que da la ignorancia.  La cultura religiosa está echa de pasado,  necesitada de dogmas que abrevian el paso de la razón en la incorporación de conceptos, es como la desinformación que mantiene al hombre en continua lucha por descubrir el misterio del otro lado de la vida.  Acaso será la muerte tan temida el gran premio del hombre?.  A que cosmos llegaremos en sus brazos?  En que lugar la gran dama depositará la esencia de los seres, lo que se llama el soplo vital.  Será la muerte el gran chasco?  y con ella entraremos a la gran nebulosa cósmica como una molécula?.  Solo se que la parca es dueña del mercado en donde cotiza la vida...

sábado, 25 de febrero de 2012

NARANJA CON C

La abuela pelaba la naranja lentamente, unos ojitos café seguían ansiosos los movimiento.  A medida se desprendía como un riso caía la cascara subiendo y bajando.  La anciana trataba de entregarle la fantasía de casarse con el príncipe de sus sueños, si lograba desprenderla en una pieza.  Disfrutaba el momento mirando el rostro de la niña que esperaba el último movimiento para dar rienda suelta a su alegría al recibir el despojo de la fruta y así pasar al segundo paso...      Debía arrojar la mondadura hacia atrás a cierta distancia, y descifrar que letra se había formado al caer, esa era la inicial del nombre del admirado príncipe.  Generalmente requería la opinión experta de la abuela quien se esforzaba por ver en el estirado rulo la presencia de alguna letra.  Después de saber que su futura felicidad descansaba en la letra C, golosa comía la naranja que como una flor lucía desgajada en un plato.  Era solo una fruta y cuanta felicidad sacaron de ella, el viejo corazón aun podía encantar a la inocencia.

lunes, 20 de febrero de 2012

LA LUCHA DE UNA MADRE- SUSANA TRIMARCO

Busca la madre a la niña perdida, llora su pena el nido vacío.  Donde estas, que oscuridad te sacó la vida alojando tu cuerpo en fosas de barro.  Dame niña una señal, deja caer un plumón de tus alas y seguiré al viento su vuelo, como perro de presa seguiré tu sombra, no quiero morir en tu ausencia, le niego a la vida ese derecho si tu no estás conmigo.  A viva voz grito el peso de esa cruz que aplasta tu existencia, no tiene dios que la pueda cargar.  Sola la madre camina detrás de la huella de su niña robada, a mordiscos de rabia perfora corazas de inmundos submundos, comienza el sol a invadir las tinieblas desintegrando en cenizas de tiempo los cuerpos del mal, los ladrones de vidas.

domingo, 12 de febrero de 2012

ETÉREO-

Dame tu boca en beso de amor
 recibe mi alma en fuego abrazada
 sujeto tu cuerpo con lazos de vientos
 y en flores del alba recuesto tu imagen
 que se hace nube entre rayos de sol
 llegando al nadir de gozo sublime.

miércoles, 8 de febrero de 2012

SUEÑOS DE PAPEL

Los ojitos de un lado del vidrio, del otro la lluvia.  Los pies esperaban la orden de los ojos para salir corriendo apenas caída la última gota, el niño tenía puesta sus botas de lluvia y en la mano varios barquitos de papel.  El barrio pobre tenía sus ritos sagrados, poner botes de papel en los ríos que se formaban en las cunetas,  era uno de ellos.  Los niños se reunían en la bajada del puente viejo buscando los trechos mas serenos del torrente para soltarlos, así tomaban velocidad antes de llegar a los "saltos" espumosos del agua barrosa.  Algunos los hacían de doble hoja, eso era un lujo pues el material era escaso en la barriada, la meta era llegar al sereno torrente del arroyo.  Pintados de colores parecían alegre cardumen perseguido por los gritos de ánimo de sus dueños, algunos escorados, otros altivos en su conformada estructura, eran obstruidos  por los giros locos de los que resistían a pura pirueta, al final del recorrido como por un impiadoso acto de magia llegaban convertidos en oscuros pañuelos ya sin dueños,  que se enganchaban en los arbustos de la orilla, ahí quedaban  hasta que los vientos de agosto los desprendiese en alocado vuelo sin final.  Cuando esto sucedía todos regresaban al punto de partida y la algarabía de esas vidas,  tan frágiles como sus botes de papel, volvía a comenzar.

lunes, 6 de febrero de 2012

ENGAÑERA

Llora el silencio, igualito que miel de lechiguana cuando el sol calienta en el monte.  Igual que los amores que consume la pasión, yo te espero y silbo una tonada, el viento regresa los sonidos y presiento que no vendrás.  Canta el urutaú, veo tu imagen sonriente en otros brazos.  Los sonidos del monte son el espíritu de sus habitantes, por eso el callado de tu canto me dice que otros seres alientan tus amores y otra boca recibe tus suspiros.  Engañera, como el ombú,  traicionas la confianza del pasante flechando su corazón con saetas envenenadas.

sábado, 4 de febrero de 2012

LA FURIA DE NATURA Y LA FRAGILIDAD DEL HOMBRE...

Miro a mi barrio arrasado, desolado y me viene a la mente la imagen de Job, tiemblan mis piernas al recordar la tempestad.  Era una fuerza que se manifestaba en el viento (140-160 kh),  la lluvia y el granizo, lo que no andaba por los aires desaparecía bajo las hojas y el lodo.  Los árboles abatidos mostraban sus raíces temblorosas como viejos molares arrancados sin piedad, autos aplastados, casas destruidas y el agua en torrentes enloquecidos arrasándolo todo a su paso.  Nunca en esta ciudad pasó algo tan grave, muertos, heridos, tres mil árboles arrancados, toda infraestructura de servicios públicos colapsada.  Con la calma atroz que deja la destrucción, mezcla de sorpresa y espanto, lentamente las personas hacen balance, sin agua, sin luz, sin teléfono de línea, los árboles caídos nos cerraban las salidas, o la entrada a los servicios de emergencias, con el paso de los días se acababan las baterías de los móviles, hoy sábado hace seis días de la tragedia, ocurrió el lunes a las cuatro de la tarde,  recién esta regresando la normalidad y escribo a ustedes amigos míos que se preguntaran el porque de mi ausencia. Aquí estoy elaborando la experiencia, encontrando con sorpresa el mensaje que interpreto como desesperado de un planeta que se niega a claudicar a pesar de los esfuerzos del hombre por destruirlo.


Lentamente, pero sin pausa visitaré a todos, necesito de sus historias para sentir alegría, los abrazo.

lunes, 30 de enero de 2012

PEQUEÑA HISTORIA DE COLORES

De lejos se veía el pequeño bulto que avanzaba bajo el sol.  La anciana renegando de la luz vestía toda de negro, sus piernas chuecas tropezaban las piedras del camino haciendo que diera pequeños saltitos al caminar.  Traía un ramo de flores blancas que acunaba en sus brazos doña Ponciana, quería llegar con las flores frescas y lozanas hoy se casoriaba su ahijada, su niña negra que encontró un día por esos caminos y llevó a su casa como tantos animalitos.  Como el diamante la joven se pulía, crecía y encontró su belleza, la alegría, todos los dones que puso la anciana en su camino.  Hoy se uniría a su hombre y formarían un hogar, el sol le regaló un arco iris en la lágrima sobre el pétalo de la flor.  Por fin llegó a la sombra del templo, en la penumbra suavemente se ubicó cerca de la pareja, se le escapó un llanto cuando los ojos verdes, luces de ese rostro oscuro, se posaron en los suyos.  La joven caminó hacia ella y recibió el ramo de azucenas, la tomó de la mano como la hija amorosa que era y puso a su madre blanca al lado de su corazón rojo, entonces dio el Si.

jueves, 26 de enero de 2012

LA DONOSA

La donosa recorría la bailanta familiar meciendo su pollera almidonada, las flores rojas de la falda incendiaban su figura.  Jugaba con un ramito de albahaca con el que acariciaba su rostro, ella era así, bella, graciosa y generosa en sus quereres.  Los mozos hacían huecos en el piso de tierra impacientes por verla acercarse, y que mimosa les pidiese un baile.  Entonces abrazaban su cintura en el valseado, o pegaban los rostros sudorosos en el chamamé saltarín, pero el baile mas bello y gentil era la zamba.   Mientras bailaban tenían tiempo de mirarse a los ojos, de acariciarse con los pañuelos en el aire, y en el último cruce,  dejar caer el brazo sobre el hombro de la dama en un callado ruego de amor.  Ella vanidosa arroja besos al aire y se aleja girando, rodeada por el círculo flotante de su pollera florida.  Así era ella, la flor del pago la que pertenece a todos y  es de nadie.  La donosa,  el alma de las fiestas, imagen de la joven mujer rural que engalana los campos de labranza.

miércoles, 25 de enero de 2012

PARA ESA NIÑA MADRE, PERDIDA EN UN MUNDO DE ADULTOS QUE MANOSEAN SU HISTORIA

El grupo de niñas jugaba a "la mamá", todas con muñecas fabricada por alguna madre o abuela hacendosa.  Tenían sus ojos de botones,  torcidos, sus miembros colgando.  El grupo vivía su fantasía con seriedad, muchas sabían lo que hacían pues eran cuidadoras de sus hermanitos, charlaban entre ellas imitando situaciones de adultos, vestidas con trapos viejos de sus madres, alguna pintada, otra con zapatos de tacones vencidos como la vida de quien fue su dueña.  Solo había una que miraba, tenía entre sus bracitos un muñeco, ella no reía sus ojos apagados al brillo de toda fantasía ignoraban en cual de los mundos estaba, pasaba con su muñeco los días en silencio, a veces el niño lloraba y ella presurosa lo prendía a su pecho.  El bebote crecía y pronto no lo podría cargar, le robaba la energía y la niñez.  Ella ya no tenía fantasías todo se hizo realidad de golpe, sus sueños de felicidad cambiaron ahora ansiaba un mundo donde las niñas no fuesen  madres de verdad, donde no doliese querer y en el que no humillase la adversidad.

miércoles, 18 de enero de 2012

IMAGEN FATUA

Cerró los ojos y se dejó acariciar por el agua tibia y perfumada, veía sus pies allá lejos en el extremo de la bañera, sus manos recorrían el cuerpo deleitándose en las formas que el agua jabonosa tornaba suaves.  Le agradaba su cuerpo al que dedicaba horas de cuidado, lo mimaba, se amaba por lograr dominar los excesos.  Se seducía a si misma frente al espejo probando ademanes y lencería, le fascinaba el poder de la belleza, gracias a Dios que la hizo mujer.  Cuando el tiempo pasó,  su bañera ya no era de mármol, tenía sus pies deformes mas cerca de su rostro, la enfermera la ayudó a salir y con paciencia profesional secaba ese cuerpo, apenas cubierto por una piel seca y escamosa que  hedía en sus pliegues de vejes.  La anciana accedió a sentarse frente al marco  de lo que fue un espejo, ahora ella se miraba en el vacío y seguía viendo la mujer que fue, mientras charlaba banalidades de moda y tiempo pasado.  La profesional asentía en todo sus dichos mientras le cortaba las uñas, para que no se lastimara a si misma, ni a los médicos en sus brotes psicóticos,  eso sucedía cuando veía su imagen reflejada y sus compañeros reían de su atuendo y el excesivo maquillaje.  Ese era su mundo ahora, vacío de razón, de materia, aferrándose al marco de lo que fue su vida.

lunes, 16 de enero de 2012

PREJUICIOS Y AMANTES

- Pienso en ti, te deseo, te extraño...-   la dama recostada miraba a su amor, su joven amor que sentado a su lado la contemplaba.  Ambos se asombraban de lo que sentían el uno por el otro, el joven amante se preguntaba el por que de tal sentimiento hacia esa mujer otoñal, él al que se le ofrecieron todas las bocas, todos los cuerpos y en su recoleta vida a todos rechazó.  Era como si el secreto plan de su sino guardara todas las sensaciones para ser descubiertas con ella, guiando su ambigua vida por los caminos del buen amor.  Pero todo era oculto, el joven temía que la ley de la vida se llevara su amor, la otra parte no confiaba en la fugacidad de la juventud, donde todo era breve, todo era instante.  Eran vivencias angustiosas en el gozo y en la ausencia,  ¿ porque algo tan vital para el cuerpo y el alma produce tanta alegría y tanto penar?   ¿ Que hace que el corazón resigne el sentimiento, que olvide, se torne insensible, o lo que es peor que se obligue al abandono al no poder ganarle a los prejuicios?  Me pregunto por que las personas atormentan  tan bello sentimiento, que solo pide libertad.  Por que se obligan a sufrir condicionando el amor al juicio de las personas.

jueves, 12 de enero de 2012

LA ESPERA DE FRANCISCO

La espera de Francisco es larga, lenta, le da tiempo a ese joven corazón de asumir las nuevas aventuras que animan su fantasía.  Su mundo es relativamente nuevo en su actual dimensión, va descubriendo cosas en las que nunca fijó su atención antes.  Miro a Francisco pienso en la vida, el destino, Dios que con una mano da y con la otra quita ¿ acaso esas Circunstancias Superiores sufren de lo que se llama "conciencia meticulosa"? es decir no pueden evitar ser torturadas por sus decisiones sobre los humanos, de ahí esa ambigüedad en quitar o dar.  De que vale cambiar una vida joven, su cuerpo, su razón, si todo lo que le hacía sobresalir por el buen esfuerzo ahora debe aplicarlo para sobrevivir.  Francisco el joven de los inmensos ojos negros espera otro acto de generosidad del Cosmos Superior reclamando en su silenciosa espera, regrese la vida que su espíritu vital trajo al nacer.  Mientras,  me pregunto cual es el beneficio de esta espera, de este cambio...

lunes, 9 de enero de 2012

FANTASÍAS DE SOL Y PÁJAROS

La pequeñez de la niña resaltaba la magnificencia del edificio, un convento escuela, todo era grande en él, las puertas y ventanas, la iglesia y las imágenes, los curas...    De tanto rondarlo descubrió una ventanita al ras del piso, solía sentarse y sin que nadie la viese miraba a los niños tomar clases, todos varones.  Un día llegó, no había nadie, seguro era domingo, igual se sentó mientras sus ojos se acostumbraban a la penumbra del salón descubría lentamente los bancos, algunos papeles, un lápiz olvidado, miraba sin apuro hasta que vio en uno de los bancos, amarillo como un sol, un pedazo de torta, tenía un mordisco y quizás por jugar su dueño olvidó.  Era inalcanzable tenía forma de cuña, y en el extremo mas delgado un mordisco que dejó forma de media luna, imaginaba si su boca abarcaría ese espacio selenita, deseaba que fuese de naranja con pintas de chocolate.  Esa noche soñó con el delicioso bocado, comía y comía de todos los sabores y nunca se saciaba.  Por la mañana regresó, alivió su ansiedad divisar en la penumbra el color amarillo,  y unos ojos asustados que se encontraron con  los suyos furiosos, que veían como desaparecía el sol de sus fantasías entre los enormes dientes del ratón.  De a poco fue aceptando la realidad, todo fue un rico sueño, se relamía el ratón mientras  con sus patitas sostenía la última miguita.  La niña se levantó y sacudió su vestidito, siguió su camino de andar por andar y los descubrió en la horqueta del árbol, la pájara alimentaba su pichón, se acercó lento y los espiaba, el silencio y la mirada acunaban el nido escondido.  Feliz de la nueva aventura ya soñaba con caminos verdes, cielos azules y ella vestida de hada de los pájaros. 

viernes, 6 de enero de 2012

LAS GUERRAS NUNCA SON SANTAS

Miraba la tv, veía a personas furiosas lamentándose mientras juntaban  y ponían en bolsas y bolsitas restos humanos esparcidos en la calle, anudaban las bolsas y bolsitas y las ponían en fila.  La cámara como un depredador,  robaba imágenes complaciéndose en los detalles de esos trozos que ya no eran persona.  Asían los pedazos olvidando el espíritu contenido en ellos.  El odio étnico-religioso superaba el valor de esas dos palabras, que representan la unidad del ser.  El Hombre y su Fe, el Hombre y su Trascendencia, el que mata en nombre de la Vida y el que Odia en nombre de su Dios.  Que tristeza que la angustia existencial del ser humano, convierta la vida en una tragedia, y la fe en una utopía de Dios.

miércoles, 4 de enero de 2012

RECUERDOS DE PLATERO

Cada vez que escucho el vano discutir de los gorriones y veo sus remolinos de plumas danzar en el aire, llega hasta mi el dulce recuerdo de las mañanas de Moguer relatadas por Juan Ramón Jimenez.  Es curioso pero esa obra de ternura y pureza, cargada de humanismo llamada Platero tiene casos y echos que vivimos muchos niños de una época que ya ni el olvido guarda, se borró de los anales del tiempo.  En esos lugares alejados del bullicio las personas, la fauna y la flora comparten el microcosmos del hábitat.  Los seres y las cosas parecían todas frutos de esa tierra pródiga que daba a cada uno el motivo de su existencia.  Es un libro que no me canso de leer, y cada vez encuentro el consuelo de saber que hubo alguien que vivió, o supo imaginar las penurias y alegrías de un mundo puro donde la mezquindad parecía no existir.  Creo que la vida encuentra su fuerza de ser en la simpleza que une a los congéneres con cadenas de amor,  ella es el nudo que los ata.  La vida es buena, es linda, no se porque algunos insisten en convertirla en   una penitencia.

martes, 3 de enero de 2012

EL TIEMPO ARRASA...

Las chicharras aturdían el silencio anunciando el bochorno del día.  El verdor de los cerros contrastaba con el brillo de los árboles, libres del polvo de sequía gracias a la lluvia nocturna.  Me acomodé con mi mate cimarrón debajo del bosquecillo de talas y me dejé arrullar por los insectos.  El pueblito aun tenía reflejos de antiguos fulgores cuando en las décadas de los sesenta y setenta, era el refugio preferido de  tribus citadinas de la época como los hippies, beatniks y otros grupos undergroun.  El tiempo se llevó el idealismo de esas doctrinas, ahora solo veía por las calles seres promíscuos vacíos de contenido en busca de drogas y alcohol.  Algunos con prole, que ya se movían como sus padres, resignados a ser nada, cubiertos de dejadez.  Son niños callados de ojos inmensos, asombrados de la existencia de otros niños que corren libres por el pueblo y juegan en bulliciosa algarabía, ellos siguen en silencio a sus padres por las calles en su camino diario a la feria artesanal donde entre trastos reciben algún alimento, que no los salvará de la tuberculosis y parásitos que hacen de su piel un opaco papel amarillo.  Así es "nuestro señor" el tiempo todo lo gasta, hasta las ideas y las modas, aunque en su viaje también vayan generaciones que alguna vez tenían por fruto la poesía y la paz.








                                                  AVISO
Amigos de esta entrañable y atrapante realidad virtual he llegado para que sigamos compartiendo la vida y sus experiencias a través de las palabras, gracias a todos por esperarme, por hacerme notar las bellezas de la
 amistad y lo lindo que es vivir...
Los abrazo

Entre Chivitos

Entre Chivitos

Mateando

Mateando
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